 la hora de la merienda (KATRU) - - - - - - - -
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| KATRU
Supongamos el caso que me regalaras hoy un presente; pasado un año yo también te daré un presente igualmente bueno; entonces nos diremos Katrú en uno al otro.
Para siempre se llamarán Katrú el uno al otro cuando se han hecho el regalo mutuamente las dos personas.
que Julián tira al mundo para que empiecen a volar
nietos y las tortas fritas que tanto le gustan a Nelson
mi viejo descansa hace una eternidad bajo la tierra
tenia razón dos veces en el mismo río
sobre todo a esta altura de la vida en que las cosas suceden a la velocidad de un hijo
Yo trabajaba a una cuadra de tu casa y andaba haciendo repartos en una camioneta roja
vos tenías ocho años (diez menos) seguramente te habré cruzado mil veces en la esquina con tu pelo trenza y tu mirada azul juntando recuerdos a la hora de la merienda
hoy dormimos en la misma cama y nos amamos y todo parece ese final cursi de las películas viejas mientras nuestro hijo camina por la misma vereda juntando otros recuerdos a la hora de la merienda
de Moreno donde Cobián escribió “la casita de mis viejos”
mi hermano haciendo de las suyas vuela en el ruedo los acordes de pichuco y sus quejas de bandoneón
apenas dos destellos de esa luz que se gestó en otro tiempo y otro lugar
dos gotas de la magia de Buenos Aires sobre esta ciudad sin arrabal
INTENTO (a mi viejo)
Un día se fue y dejó una ausencia grande como el mundo larga como un siglo
se fue y lo seguí pero mi camino iba por otra vereda
y le dije que lo quería lo de siempre lo de nunca lo que pude esperando que al menos en la otra vereda se escuchen los ausentes
Diez años sin fumar la nicotina escribe de nuevo sobre los pulmones ladran libros desordenados música de insomnio
pienso que pensarás bajo la ducha a minutos nomás de los juegos del deseo mientras un hijo duerme en la otra pieza y el otro es parte del agua de tu vientre
La canción sigue siendo la misma cantaban los zeppelín en el trasnoche del Rossini
yo hacia mis primeras armas en el amor y aprendía estoicismo práctico frente al Penna en la garita de la 514 4 grados bajo cero pm
ella tenía ojos claros y jurábamos encontrarnos en el futuro fecha y hora un día pasara lo que pasase
hoy probablemente tendrá hijos o algún divorcio a cuenta de la cara que se merece
al Rossini ya lo reciclaron
y yo apenas me acuerdo de la fecha de mi cumpleaños
de tanto en tanto
ir a la chacra a ver a la Brígida criando hijos de hijos y haciendo milagros a la hora de la comida y sentarme con el tío más sabio del planeta a enturbiarnos los ojos de tintos y nostalgias
allí el tiempo es un manzano a la orilla de una acequia y el olor de la tierra tiene el aroma de la infancia tiene nombres que hablan del otro lado de la lluvia nombres que vuelven desde el costado feliz de la vida tibios nombres que me enseñaron a amar
de la casa de Sergio
afuera terminaba una guerra absurda y madres giraban sobre nombres ausentes su cuota de justicia
tuvimos suerte los que como yo veníamos de lugares donde nunca pasa nada
la historia la escriben los que ganan cantaba Nebbia en la otra historia nosotros crecimos con el miedo en los ojos y las alas y tuvimos que aprender a respirar un poco de fe para poder vivir
sobre los libros de la buena memoria llevamos escrito como el anillo del capitán Beto
un signo del alma
cerró sus puertas cuando me mudé de barrio y de mujer
el tren nocturno daba las 11 pm y volvíamos de la ciudad a sacudirnos la soledad en un tinto dudoso
en el aire jazz del mejor humo y compartir historias de desencuentros
el Martín se fue a vivir con Mariel Darío estudia contrabajo en el conservatorio a Mario lo escucho en la cortina de la radio y el Hujes eligió el mar allá en el sur
de esa época la costumbre de la puerta abierta y un plato de mas por si alguien cae con un sueño a la hora de la ternura y el abrazo
a libros de Neruda y el Martín y yo moríamos en un mano a mano de ginebra en algún viernes de guitarreadas en el club
la ciudad era una rayuela de Cortázar que empezaba en el parque de Mayo y terminaba en los mates de madre en casa de las Varela
aprendíamos que la vida es una moneda de buenos amigos de tibios momentos donde cargar las pilas de los sueños y escondernos de los ojos de la soledad
hoy cumplís años el nuevo siglo se llevó la Nelly nos regaló hijos
lo de siempre una de sueños y otra de sal
en el mismo estereo gastado fito que empuja y dale alegría alegría a mi corazón
Esa mujer apareció una tarde de ojos anclados en la lluvia se descalzó el abrigo el otoño, la mirada camino hacia mí como a la muerte o la esperanza dijo cosas que siempre guardaré en los muelles de la memoria
vino a enseñarme la magnitud de un beso la eternidad que hay en el salto de arriesgar en el otro
esa mujer llevaba un puerto atravesado en la nostalgia una herida de sal mordiéndole la infancia y cuando dijo amor de sus ojos llovió todo el mar
Suena Bill Evans en el piano como en los viejos tiempos algún poema roba besos escribe duerme sobre las notas de la nostalgia
urge una guitarra una mujer se desviste a la sombra de un libro
veinte años no es nada
hoy crecer es ser feliz de otra manera
tócala de nuevo Bill...
Estarás descansando detrás de la pequeña iglesia allá en tu Galicia
recuerdo cuando me contaste que por esa ventana se fue mi abuelo para nunca regresar
tenías ochenta largos Los ojos llenos de recuerdos y el mismo oficio que tu hermano ausente: una vida dedicada a parir la tierra y esperar la lluvia los hijos los sueños y el plato caliente para abrigar el cansancio
te di un abrazo con toda la memoria de la sangre me regalaste un puñado de monedas para el viaje y me dijiste hasta siempre temblando un cigarrillo
debe ser duro decir adiós dos veces
CARMELA
Yo aprendo por vos de plantas y flores busco donde hacen el mejor pan casero y hago un minuto de silencio en las telenovelas
mientras estás a tres metros de tierra de todo lo que amabas un ángel con tu rostro me visita en los sueños
algún día tendrán que devolverme toda tu ternura
Cuatro años, colo que sos una memoria rota en el otro lado del planeta
Julián crece y no te conoce Lucia crece y no me conoce
el outlook express es la mentira más grande del mundo
es casi una derrota
en la mesa hay un tinto que tiembla
como Darío Omar Sergio Edgar Marcela y tantos otros. Amigos como estos hermanos de las noches, las tristezas y los sueños con las puertas siempre abiertas de la casa y el corazón infinitos en los oficios de la ternura
Seres que en otro cielo se llamarán con otros nombres otras preguntas, otras maneras de sentir los hechos cotidianos, compartirán un mate tibio una cerveza, un café, ciertos dolores hablaran de las mismas cosas que no salen en los diarios y en las que se sostiene la esperanza necesaria de cada día. Seres en los que se sustenta una casa, una ciudad, un mundo digno de compartirse a salvo de soledades y fracasos Amigos como estos les deseo para el camino, para la alegría de existir puertos necesarios de la luz con que se construye lo mejor de la vida.
MUSICA DE OTOÑO
PUNTO DE PARTIDA
Una vez nada más es necesario que duela el olvido o se caiga en las manos de la derrota
una vez nada más para empezar a comprender la vida
Decir no es más que un soplo un tiempo robado al silencio y que el silencio siempre se encarga de perdonar con el olvido
CASTIGO sin aquello sin cada nombre sin cada alegría sin cada dolor repartido
pudo salvarse solo
hoy, la ausencia del resto lo condena
OTOÑO las hojas caídas serán tiempo en la memoria de las estaciones
las esquinas se mueren de amarillo
roba algún perro el hambre dispersado y busca entre la multitud de árboles el vacío de un amo inexistente
cae la tarde y alguien pasa con una soledad cubriéndole el silencio
los pájaros vuelan con su fe de siglo en la eternidad del aire
de pronto alguien es alguien en la vereda y con su escoba de ordenar las estaciones barre el otoño y este poema
PREGUNTAS AL OTOÑO
Hará la piedra su lágrima su propia soledad su palabra fría exacta
será su ser una herida donde también sangre Dios la duda y el castigo?
nada la soledad de la soledad?
Dígale adiós a la palabra nunca con una mujer con un hijo con nombres que hablen el idioma de su piel
plántele un árbol una guitarra un sueño asesínela de un susto de ternura
no tenga miedo, de eso se trata: abrir un camino donde ya no pueda decir esto es mío
verá de que manera se le agregan las sílabas y nunca (de a poquito) se puede convertir en NUNCA SE SABE
Polvo enamorado Quevedo
Regresar a la rueda del tiempo desnudo de la lágrima y el enigma con la única certeza de haber sido sueños en la sangre
y al final nombres olvidados de la sombra
silencio puro
polvo enamorado
nada enamorada
Soy silencio si es que pensar es callarse si es que nadie puede oír la invisible escritura de la memoria
LOS ÁRBOLES
Los árboles no saben de fechas no lloran las ausencias de sus frutos
aman al sol la lluvia el aire acarician la tierra con su cabellera de raíces y tienen por oficio ser madriguera de los pájaros
confesores del viento con un puñal de tiempo derriban la nada
pero callan el secreto de la vida
así es como los árboles explican su sabiduría
Una canción se ha perdido en la arena
una canción no ha dejado rastros
una canción que hablaba de la eternidad
A veces me sucede que el cansancio de lo cotidiano es más grande que la esperanza
y tus ojos son el cielo que no tengo
y mi soledad es un paso entre la nada y tu nombre
Amo esos momentos en que el silencio se apiada de los nombres y por no llorar o por llover ausencias echa a volar un pájaro que ya no le caben alas en la jaula de la nostalgia
FIDELIDADES
La rosa con sus cotidianos trabajos de amar los mediodías
amarlos hasta que la muerte los separe
Hay hombres que se hacen corazón y se d e r r a m a n
Vos decís amor al caminar sonreís y decís amor tocas amor con los dedos amenazás al cielo de amor, amor, amor
yo necesito cargar con las palabras apuntarme las traidoras en el medio del pecho
agonizar de tus labios
volarme la tapa de los ojos con tu desnudez
hasta que las silabas beben de tu piel y muerden la derrota
y como un pájaro rodó en la tarde hasta que el cielo se subió por sus alas
dijo: quien no ha visto los ojos de la lluvia no merece su tristeza y se fue a la soledad herido de su propio desencuentro, mientras la ciudad amenazaba con su puñal de horarios rostros números calles tocadas por la prisa
Caían sobre tus ojos los últimos fríos el tiempo era una imagen de fotos amarillas regresando rostros del pasado
hablábamos de lo posible y una ausencia se notaba en tus manos las miradas nos salvan -decían tus gestos-
así enajenada de sol bordeando una tristeza lloraste como la tarde una lluvia de adioses hasta quedarte dormida entre la luna y la nostalgia
Había una vez un hombre que quería morir y se clavó una mujer en el pecho y dijo mas mas mas entonces se arrojó a los precipicios y en vez de caer aprendió a volar y a saludar en el idioma de los pájaros y dijo mas mas mas otro día se cortó las venas y de su brazo creció un charco y un río y un mar y se fue a navegar otros países hasta que por casualidad descubrió que el mundo era redondo como las mujeres que van a parir como esos ojos que le miraban del lado aquel de la nostalgia redondo como las vueltas que tiene la vida para mostrarle que a veces morir es como el amor
CRIMEN
Un día me tiré bajo sus piernas como quien se arroja al tren a la guerra o a esas cosas que no tienen regreso
Sucedió que morí (lo previsto) que morí tanto que ya ni la muerte pudo distraerme de todos sus retratos
En este amor momento de tarde apielada de soledad silencio
en este soplo luna de espera entristecida mis ojos lamentos te buscan ausenciando nuestro hermoso tiempo de acariciar palabras
GRAFFITI
Soy una piel que espera en la estación de la tarde que tu ternura llege a horario
LA ESTATUA VIVIENTE
Ella tiene el color que muestra la luna cuando los amantes le mienten a los astros el silencio gira sobre la belleza inmóvil de su cuerpo sus manos tocan en el aire música de sueños
ya no importa si el que mira es un niño o un ángel nada es igual: el misterio dibuja símbolos sobre su rostro, el tiempo olvida su oficio, solo el milagro la luz de la ternura la eternidad dormida sobre el gesto ya el corazón es flor o pájaro: el ojo una foto perdida para siempre en la memoria del asombro
LA MUJER DEL POETA
La mujer del poeta esconde su sombra en algún lugar de la noche su poder está en sus ojos cerrados en su isla de besos apretados
lo que oculta asoma por su piel: su cuerpo es todos los cuerpos su voz es todos los pájaros
el poeta lo sabe y por eso busca ese otro mar que hay en su sangre allí hay un origen una sed un sacrificio allí empieza la verdad su crimen de luz en el misterio
lo demás, rituales conocidos: gemidos llenos de plenitud y deseo sábanas desordenadas las voces tibias regresando al tiempo intacto ella que se duerme abrigadísima de sus palabras
Todo el amor que me diste lo traigo puesto entre gesto y gesto entre deseo y deseo en la canción que canto
el amor que me diste lo tengo guardado entre recuerdo y recuerdo lo desvisto lo acaricio y lo pinto con tinta de nostalgia
después cuando está presentable nos sentamos en la vereda a esperar que regreses
El café enfriándose el vidrio y del otro lado la lluvia
del otro lado vos jugando a ver quien moja mas
EL EXTRAÑO
Solíamos reunirnos a veces en la plaza solo palabras simples nada en común ni nombres ni sueños ni viejas heridas de lo mismo
yo amaba su compañía su manera de mirar los árboles y el cielo y sobre todo como sus manos buscaban el aire en los silencios de la tarde
un día lo vi irse definitivamente: le discutí a muerte su presunta sabiduría acerca de los pájaros
se me nublaron los ojos y vi entonces como sus manos tomaban forma distinta mientras se alejaba en el más hermoso vuelo que yo jamás hubiese imaginado
Atrevidísimo sol que acariciás la que amo la lastimás de luz la encendés como a un rostro el asombro como a dos pechos el amor como a las tardes las heridas del ocaso
apalomado sol pájaro terrible yo también la amo: mientras dormís le abro el alma a tajos de la noche la crucifico en la vía Láctea la eternizo en el deseo
Algo habrá que aprender de las palomas: la libertad del vuelo la manera simple de amarse con miradas esa facilidad para el aire en medio de nuestra condición terrestre
habrá que encontrar un idioma de nubes para decirles lo necesario de su símbolo
para que traigan más seguido un sueño de paz bajo las alas > From: sangermart <sangermart@surlan.com.ar> Reply-To: "sangermart" <sangermart@surlan.com.ar> To: <salvaje@poesiasalvaje.com> Date: miércoles, 5 diciembre 2001 06:55 Subject: libro de poemas
Mi nombre es Daniel Omar Martinez. de Daniel Omar Martínez a 13 de Diciembre 01 |
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