NO ME CONOCE
Apenas nos conocemos.
Pero un día y otro
charlamos, reímos,
nos pasamos el pan sobre la mesa
y oímos como se desprende su orín
tras la puerta del baño.
Percibimos sus dudas,
lamentamos
NO SABER NADA DEL OTRO.
No existo, no,
ni existimos,
sin que el otro exista.
¿No estoy aquí porque tú me percibes?
De la misma forma,
desparezco
en tu olvido.
LLEGA LA NOCHE
la hora pactada.
Tanteo con el coche
los caminos,
algunos de ellos
no son más que desagües.
"A white cross
in a big stone"
y encuentro la piedra
y encuentro la cruz blanca
como un cementerio de árboles
frente a la luz larga
de mi coche.
A lo lejos los contornos
de una casa.
Hay una luz púrpura
palpitando
en la ventana del segundo piso.
La puerta cede,
silenciosa me acerco a tu vida
bajo el resplandor
de una bombilla desnuda.
Caigo en tus brazos
sobre ese lecho de sangre.
Hago el amor como un niño.
Me dejo inocente partir
Y MIRO EL TECHO.
Casa, muros, ramas...
Un búho acecha
ahí donde falta una piedra.
NOSTALGIA DE MÍ
Será que no puedo rebajarme.
Hacer todas las noches lo mismo,
acariciar por rutina
mirar sin ver
que hay manchas de humedad
en el techo.
Será que no soporto la nostalgia
de ver una cama vacía.
O es que las noches
son aveces tan largas
que se va instalando
la vejez en los huesos
y la soledad se acomoda
en cualquier resquicio
o pliegue de la piel.
Será que no puedo soportar el cuerpo
que a mi lado transpira
otro sudor que no es mío.
Esa boca que respira mi aire,
que se queda con todo,
que se adueña, me posee,
me inmoviliza en un abrazo
que detesto porque me anula,
me devora y me habla
de otra materia más sensible
pero menos
Es el OTRO
el que me habita.
Sin dejar de dudar de mí mismo
no puedo, sin embargo,
dejar de creer en él.
Sombra materializada
en voz que habla desde dentro,
que golpea mis sienes
y no tiene dios ni patria
ni alma
en la que yo no crea.
Extraño
y al mismo tiempo
yo mismo.
Frente al espejo
no encuentro mi rostro.
No se refleja,
se descompone
en otros rostros
en otras figuras
ajenas o desconocidas.
Vuelvo a reírme de la nada.
Vuelvo a escupir sobre los seres
que no me importan
porque soy yo mismo
y porque definitivamente
NO EXISTEN
Ya oigo como la luna se desprende de la tierra, se eleva.
Un asno exhala su rebuzno en medio de la noche salvaje entre los pinos,
como un extraño sueño que se inflama en el vientre.
No hay hombres, solo mujeres, en la cocina,
frente al antiguo horno de pan que ahora sirve de lumbre.
Miran fijamente, alguna suspira.
La noche reúne seis rostros frente al calor de unas llamas.
Casa blanca, cubo de tierra que se alza entre algarrobos.
Se cuela a borbotones por las grietas de la casa
un silencio como viento indeseado que golpea puertas y ventanas.
La luna hace magia con su sombra.
Dibuja extraños contornos, diseña perfiles agigantados,
a las pequeñas cosas concede otra dimensión.
Bebemos licor de hierbas. El tiempo pasa.
La luna recorre los dos ángulos
De una a otra ventana.
Se consume el gran cirio de la repisa. Desaparecen los higos de la mesa.
Se agota toda conversación.
Un reguero de hormigas forma un sendero que serpentea
asta llegar a un hilo de miel derramada.
Pequeños atisbos de embriaguez frente a la mañana que regresa.
Pesadamente, una luz de plomo se filtra.
Humean las brasas en un resquicio de noche.
Nada que decir, nada que decirnos.
Mientras, mujeres
en una mañana de Septiembre,
velan el buen camino de las almas.
PUTA
Voy en su busca,
llena y sumisa.
Cuando vuelva
y regrese vacía
y griten mi nombre desde los balcones,
entonces,
será noche a finales de verano
y buscaré rastro del perfume
en el ánimo
para que me devuelva
una respuesta inútil
a mi eterna pregunta.
Los verdugos
Que levanten el dedo
señalarán
más allá de los placeres
mientras cae la noche
y el taconeo de mis zapatos
enmudece...
> To: SIVA-G <SIVA-G@terra.es>
Subject: Re: Otros 5 poemas de Maga
> From: SIVA-G <SIVA-G@terra.es>
> Date: Wed, 05 Mar 2003 06:32:23 +0100
> To: salvaje@poesiasalvaje.com
> Subject: Otros 5 poemas de Maga
> Querido compañero:
> Gracias por tu contestación y tú interés. Te envío otros cinco poemas
> con la esperanza de que alguien los reconozca como "válidos". A mí me
> han salvado más de una vez.
> De mí solo puedo darte algunos datos, del resto, hablan en mi nombre
> los poemas.
> Actualmente vivo en Palma de Mallorca, pero mis orígenes son
> asturianos. Tengo 28 años, Leo. Me he pasado la vida con una maleta, de
> esto también hablan mis poemas. Tengo un trabajo aburriiiiiido, como
> casi todos. Tengo fé. He publicado un poquito, pero nada al final.
> Tengo también relatos cortos y unas carpetas repletas de poemas. Quiero
> que dejen de mirarme desde la estantería con ese aire reprobatorio y
> liberar mis demonios.
> Te agradezco nuevamente tu interés, un abrazo.
>
poesiasalvaje
los textos son cosa de sus autores
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