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LA ESTRECHA SENDA INEXCUSABLE
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Echaste a andar
                camino de la nada
y aún esperas
una crisálida de bronce
                        un apogeo
que sabes no ha de llegar

Echaste a andar
(te habían dicho que los hombres no lloran)
                  a tientas
y alguien te disparó desde las sombras
una ráfaga vertiginosa
                        de soledad innominable
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¿Adónde irás, pequeño
ángel mendigo de sol y de silencio?
¿Acaso han de juzgarte las estrellas
por haber merendado sonrisas de oreja a oreja
de simpáticos vendedores a comisión
de sepulcros llameantes metalizados en gris?
¿Quién te buscará entre las paginas amarillentas
de un polvoriento libro de poemas?
¿Qué será de tus juegos infantiles
archivados en la noche de los tiempos?
¿Adónde irás cuando el sol te abandone
y te arrebaten el silencio que te acompaña?
¿Adónde con tu soledad de vampiro?
¿Dónde sepultarán tus trenzas imaginarias
de astronauta abandonado entre las flores?

Tu expresión conspirante de una juventud negada,
la huella imperdonable del trabajo,
el polvo y el sudor y el esfuerzo rutinarios,
la sonrisa triste de tus labios resquebrajados,
¿Adónde irán? ¿Adónde
desesperadamente viejos y cansados
nos conducirás cuando tus manos encallecidas
no puedan ya elevarse sobre nuestras cabezas
y tu voz oscurecida no pueda ser escuchada
ni aun por aquellos escasos oídos que en la tarde
se postraban ante tus vírgenes quimeras
haciendo del espacio un bosque fiero
donde escapar contigo del asfalto?

¿Quién besará tus labios más allá de la noche?

Antes serás demonio sobre el sueño
pero cada despedida es una paletada de tierra
y crepúsculos tormentosos se ciernen amenazantes
sobre nosotros los desesperados
soñadores de galaxias entrelazadas.
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Ahí te quedarás vencido inútilmente
ahí apagado siempre con tu soledad por medalla
con tu gesto repetido de fumador incansable
y tu triste sonrisa por única victoria

Mirando por los ventanales
los trenes abarrotados los yermos amarillentos
la vida en fin transcurriendo
entre lluvia camino viento y polvo

Sin mentiras
En pie

Pero una inmensa soledad ahogándote
llevando hasta tus venas la tristeza
tu tristeza de anciano abandonado
la tristeza del tiempo transcurrido
que amontonó en tus ojos la derrota
como un rosal de flores ya marchitas

Amigo anciano perdido sobre el barro
sin una voz amiga entre las nubes
sin un recuerdo apenas
de esa niñez tan muda, tan lejana
de esa juventud de acero que quedó...

Ahí te quedarás
desnudo
con tu voz ahíta de esperanza
con tu fe acariciando el alba
con tu sol marchito por las balas
con tu sed que nunca fue colmada
con tu nada
            con tu nada
                        con tu nada
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Eterna soledad de polvo errante
eterno estremecerse en vano
asir desesperadamente un copo de ternura
que al cogerlo se diluye suavemente
dejando entre los dedos sólo un triste recuerdo
un último labio

Eterna omnipresencia del silencio
aferrándose a las más recónditas oquedades
de una existencia como de sombra...

                              ***

Todos los caminos recuerdan tus manos
agazapadas siempre en los bolsillos
palpando el vacío.

El vacío...

Ya nunca olvidarás aquellas manos
que alguna vez descansaron en las tuyas.
Ya nunca olvidarás. Ya nunca.

Pero es amargo el recuerdo de lo perdido.
La niebla oculta todo con su cortina espesa.
Mañana el viento barrerá las calles.

Pero ni la niebla ni el viento pueden borrar
la tristeza de tus ojos apagados,
la eternidad de la derrota.
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Su voz
es un fantasma boreal, su pelo
un rebelde cometa clandestino.

Sus ojos, un abismo.

Una ráfaga triste su mirada.

Una nube su cuerpo.
Su alma...
No preguntéis por su alma.
La primavera yace
tendida entre cien párpados confusos.
Nadie la toca
                        nada
parece haber cambiado.
                            Sólo la aurora sabe.
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Las luces de la ciudad le señalaron con su frío dedo
y los helados de vainilla le aviolentaron por última vez.

Se ha ido.

Hubo algunos que dijeron haberle visto
cuando marchaba lento hacia las nubes.

Él, que anunció el ocaso de las avenidas.
Él, que platicó con las paradas de los autobuses.
Él, que interrogó mojados bancos de los parques.

- No amanecido Hombre, le secuestró la brisa,
le secuestró el silencio,
sólo quedó su cuerpo explosionado -

Él, que cerró los ojos de la hormiga asesinada.
Él, que cantaba a coro con los astros celestes.
Él, que convirtió en abismos insondables los asientos del metro
y en telarañas concéntricas las ventanillas de los trenes.

- En vísperas de Ser, olvidó la palabra,
olvidó la sonrisa,
le construyeron llanto escarcha hielo -

Él, que sedujo cristales de grandes almacenes,
que habitó con su música la noche
y acusó de alta traición a los semáforos en ámbar.
Él. El enemigo de las oficinas,
el hermano de la zanja y el barbecho,
el hijo de la sangre y el tejado y la fábrica y el verso
se ha marchado esta noche
para siempre.

                       Ahora los gatos lloran
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de Sergio Borao

a 26 Febrero 02